Am 4. November stirbt ein deutscher Politiker. Er stirbt in einem Hotel in Berlin Mitte. Er ist Gast in Berlin. Er soll eine Rede für seine Partei halten. Hubert Aiwanger ist sein Name. Merkwürdigerweise wird mir mit seinem Tod klar, dass Berlin von Pagen regiert wird, die niemand ausbilden kann, weil sie nur einen Film vorführen, den keiner bestellt hat, den ich nicht mehr sehen möchte. Solche Pagen leben auch Am Lokdepot. Sie bilden sich ein, dass sie in einem Hotel leben. Sie alle suchen einen Direktor, der ihnen klare und deutliche Anweisungen gibt. Sie alle wollen stramm parieren, weil sie alle nicht mit Freiheit umgehen können. Sie gaukeln ein Sittengemälde vor. Tatsächlich manschen sie im Geld herum und fahren den Laden infantil an die Wand. Die kultiviert dumme Verantwortungslosigkeit verdient nur noch meine Missachtung, weil Misstrauen meine wertvolle Energie verschwenden würde. Hans Moser hatte wenigstens Humor und Schnelligkeit. Es gibt in Berlin keinen Pagen, der wenigstens Bürgermeister spielt, der sich zum Tod von Hubert Aiwanger, politischer Gast in Berlin, äußern kann. Kai Irgendwer hat sich zurückgezogen - aus der ersten Reihe, die es nicht gibt. Natürlich gibt es auch heute keinen Pagen, der den 9. November politisch transportieren könnte. Niemand kann ein Skript für Politiker schreiben, die im Kern Pagen sind. Die laufen feige von der Bühne, wie Milli Vanilli, wenn die Platte einen Sprung hat. Journalisten stellen den verstorbenen Hubert Aiwanger als einen Mann dar, der hemdsärmelig und volksnah war. Sie printen auffallend selten Farbfotos von ihm. Schwarz-weiß-Malerei soll signalisieren, dass er nicht bunt war. Sie beschreiben zwischen den Zeilen einen Kuhjungen, weil sie die Berufsbezeichnung Diplom-Agraringenieur nicht finden wollen. Der Niederbayer war ganz offenkundig keine schnöde Option. Er war eine Wahl. Das löst Neid aus. Noch am 17. Oktober sagte er: "Hört auf, den ganzen linken Unsinn in Berlin mitzutragen." Nach seinem Tod klingt der Satz überhaupt nicht mehr gefährlich oder furchtbar. Es war sein so ziemlich letzter politischer Satz, den er, wie einen Pfeiler in den Boden gerammt hat. Echte Berliner lieben die bairisch frontale Angriffslust. Zu Lebzeiten würden wir ihm antworten:"Die Hunde bellen, die Karawane zieht weiter." Da Hubert Aiwanger aber Gast in Berlin war und hier verstarb, alleine in einem Hotelzimmer, braucht es erwachsene und verantwortungsbewusste Politiker und Politikerinnen, die sich bewegen können. Wir brauchen im Ernstfall keinen Pagen Kai, der Tennis spielt. Wir brauchen keine Pagin Franziska, die Teenager-Selfies vom Hubert auf Instagram postet. Wir brauchen keinen Pagen Klaus, der viel Geld verdiente, um Flughafenexperte zu spielen. Wir brauchen keinen Pagen Michael, der viel Geld verdiente, um Aufsichtsrat in einer Klinik zu spielen. Hubert Aiwanger ist in Berlin gestorben. Er hat seinen letzten politischen Satz hier manifestiert. Sein Tod machte keinen Sinn, also klappern die Medien unsinnig über Ermittlungen der Polizei und der Staatsanwaltschaft. Fast könnte man denken, dass Medien einen Mordfall erwünschen. Das ist ein Unsinn, also eine fehlende Sinnlichkeit, die ein Todesfall braucht. Ein Mensch, der bis an sein Lebensende mit der Landwirtschaft verbunden blieb, hat ein enormes Wissen, das Pagen nicht aufnehmen können. Berlin kann mit dem Tod eines politischen Gastes nicht erwachsen umgehen. Das ist flach. Das ist politisch nicht nobel. Das ist billig.

Ich finde den heutigen Tag passend, ein Gemälde zu beschreiben, das so alt, trotzdem so aktuell ist, wie kaum ein anderes Werk. Der deutsche Künstler, Friedrich Moritz August Retzsch, am 9. Dezember 1779 in Dresden geboren, vollendete 1831 seine Arbeit "Die Schachspieler". Friedrich war 52 Jahre alt. Er ist als Künstler bekannt dafür, Emotionen und Erzählungen einzufangen. Jeder Strich graviert Ausdrücke, Gesten und Körperhaltungen. Ein Innenleben wird offenbart. Eine Kunstgalerie schreibt noch im Jahr 2023: "Retzsch begab sich auf eine Reise, um die intellektuelle Intensität und das psychologische Drama eines Schachspiels zu veranschaulichen." Ich denke natürlich nicht, dass er Intellektuelle oder gar psychologische Dramen eines tatsächlichen Schachspiels aufdecken wollte. Das Gemälde zeigt einen jungen Mann in Anstrengung, der mit dem ziemlich dummen Teufel Schach spielt, der natürlich überheblich ist. Sie spielen um die Seele des jungen Mannes. Das Schachbrett steht auf einem Sarkophagdeckel. Am Tisch steht ein unsportlicher Engel, der gleichmütig auf das Spielfeld schaut. Alle Protagonisten wirken androgyn. Am Spielrand ist eine Spinne zu erkennen. Vielleicht hilft ihre Anwesenheit ein Gewebe aus Lügen und Täuschungen herzustellen. Heute frage ich mich, was ich mich in der tiefsten Vergangenheit nicht gewagt hätte zu fragen. Wie kann man so naiv sein, mit einem dummen Mann, der mit einer Feder am Hut und einem roten Umhang brilliert, so ein hochwertig strategisches Spiel zu spielen, das bereits vor Christus in Indien gespielt wurde? Wie kann der junge Mann, der weniger imposant gemalt wurde, so maßlos einfältig sein, nicht zu erkennen, dass der Typ, der ihm gegenüber sitzt, komplett idiotische Figuren ins Feld schickt, die seinen Glauben zerstören sollen, die klare Regeln zerstören, die Spaß am Spiel zerstören? Wie kann man so dermaßen ungebildet sein, mit einer Witzfigur um seine eigene Seele zu spielen? Der junge Mann sitzt tatsächlich freundlich und ernsthaft mit einem Falschspieler am Tisch und hofft auf Fairness. Er sitzt mit einem Gestörten am Tisch und er glaubt, dass er seine Seele, warum auch immer er um sie spielen muss, retten kann. Er sitzt mit einem Psychopathen vor einem manipulierten Schachbrett. Sein Einsatz ist sein Leben! Funktioniert das noch heute? JA! Es funktioniert heute besser denn je. Das macht das Gemälde von Friedrich so unendlich groß. Es zeigt heute obendrauf die stupid blinden Betrachter, die hinnehmen, die sich womöglich mit dem Engel identifizieren. Das alles hat Friedrich bereits im Jahr 1831 gewusst. Er wusste, dass das Spiel um das eigene Leben nie enden wird. Er ist der Vorläufer von Frank Schirrmachers Buch >>Ego: Spiel des Lebens<<. Er ist der Vorläufer von Gabor Steingarts Buch >>Weltkrieg um Wohlstand<<. Friedrich Moritz August Retzsch wusste bereits im 19. Jahrhundert, dass der Mensch immer und zu jeder Zeit verblendet werden kann. DAS macht ihn zum Star der Kunstszene in Deutschland, zum Star in der Literatur, zum Star der Zukunft, zum Star der Bestattungsszene. Wer wollte schon einen jungen Mann zu Grabe tragen, der sein Leben mit einem Psychopathen verspielt hat? Er hätte auch andere Leben verspielt. Wer wollte jemanden ehren, der unlautere Methoden anwendet, die Menschen das Leben kosten? Niemand, nur Heuchler.

Als nicht verbeamtete Unternehmerin, als Mensch, als Frau habe ich das Recht über Gerechtigkeit völlig frei nachzudenken. Ich muss keine juristischen Formeln, wie ein Papagei, übernehmen. "Recht haben und Recht bekommen…" ist eine Formel, die mich überhaupt nicht betrifft, die mich persönlich nicht nach vorne bringt, die mich nicht interessiert. Selbstverständlich sollten echte Demokraten über Gerechtigkeit nachdenken. In Mörlenbach wird eine alleinerziehende Mutter von einem fremden Mann aus der Nachbarschaft bedrängt. Er fotografiert ihr Auto, ihr Haus, er fotografiert sie und ihre drei Kinder. Er attackiert die ihm fremde Frau aus dem Stand lautstark: "Die Spiele haben jetzt ein Ende…Ihr richtet Schallwaffen auf mich." Kurze Zeit später fährt er mit schwerem Gerät auf ihr Grundstück und reißt Teile ihres Hauses nieder. Die Polizei kommt. Die Polizei nimmt ihn mit. Die Frau steht mit ihren Kindern zunächst auf der Straße. Sie und ihre kleine Familie findet bei ihrer Mutter Obdach, die in der Nähe lebt. Der Täter kommt in eine psychiatrische Einrichtung. Einen Tag nach der Tat schreibt er online, dass er die Strahlungsquelle zerstört habe. Es kann sein, dass das Haus der Frau nun komplett abgerissen werden muss. Es kann sein, dass der Täter den Schaden nicht regulieren kann. Ich persönlich denke, dass man das Grundstück, das Haus des Mannes jener geschädigten Frau und ihren Kindern überschreiben sollte. Sie können es sodann verkaufen. Er hat den Tod einer Familie einkalkuliert! Ich bin auch überhaupt nicht froh darüber, dass die verquirlte Bewohnerin vom Lokdepot "nur" Wassermassen auf meine Terrasse schüttete und die Kabelbinder von der Elektrik der Außenjalousien löste. Ich betrachte neuerdings mehr Menschen im Außen, die Negativkontakte suchen und brauchen. Ich erkenne eine zunehmende Täter-Opfer-Verdrehung. Deutsche Politik hat sich schon vor langer Zeit mit Tätern assimiliert. Der deutsche Justizapparat liebt Täter. Er hat sich am Wetterfrosch Kachelmann gerieben. Es hat dem Apparat Spaß bereitet, einen Vergewaltiger zu inszenieren. Er wollte es unbedingt. Sabine Rückert von der ZEIT ist besser, professioneller und juristisch versierter! Frauen von der Süddeutschen Zeitung haben den verurteilten Söring aus dem US-Gefängnis geholt. Sie wollten es unbedingt. Er ist ein verurteilter Straftäter. Er wurde nie begnadigt. Trotzdem reiben sich die Medien an ihm. Sie schlafen förmlich mit ihm. Sie sind es gewohnt, Täter zu waschen. Sie pusten ihr kleines Selbstwertgefühl mit ihm auf. Sie finden es cool, dass er gemordet haben könnte. Sie tragen den Söring wie einen Schmiss im Gesicht, so, als hätten sie das Massaker von oben betrachten können. Sie denken nicht über Gerechtigkeit nach. Der Söring ist eine Sensation. Der schmalbrüstige Sohn eines Diplomaten könnte zwei Menschen - Eltern - gemetzelt haben. Stellvertretend hat er alle "bösen" Eltern getötet. Darauf fuhren die Frauen um ihn herum ab. Das törnte besonders die Journalistin der Süddeutschen Zeitung rituell an, die ihm um den Hals fiel, als der in Deutschland landete - bis der WIR-Papa von der Chefredaktion eingestand Oh…. Das ging wohl etwas zu weit…aber wir (!) prüfen das. Der Söring hat nach meinem Gerechtigkeitsempfinden seine gerechte Strafe bekommen. Heute wäscht er sich sogar in Klo-Schlüsseln, die ihm drittklassige Podcaster anbieten. Dabei wird Söring noch schmutziger. Er wäscht blutig dreckige Wäsche und wird schon dadurch zum Täter. Haben die ermordeten Menschen irgendwem etwas getan? Nein. Sie wurden zum Spielball eines Psychos, den ich so nennen darf, weil ich keinen therapeutischen Auftrag habe! Er gefällt vielen - mir nicht. Wenn eine Gesellschaft verurteilte Mörder respektvoll behandelt, dann lernen und trainieren viele Menschen, dass Tote keine schöne Beerdigung verdient haben, kein Gedenken wert sind. In so einer Gesellschaft könnte kein Mensch etwas Gutes verdienen.

Ein Todesfall löst extreme Existenzängste aus. Ich meine damit die nackte Angst um die leibhaftige Existenz. Eine Ehefrau stirbt, die Miete kann allein nicht mehr gezahlt werden. Das Kind stirbt. Die Eltern geraten in einen Strudel aus Depressionen. Ihr Selbstwert sinkt ins Bodenlose. Ein Mann stirbt, die Konten bleiben lange gesperrt, weil Rechtsstreitigkeiten entstehen. Eine alleinerziehende Mutter stirbt, die minderjährigen Kinder müssen schnell und sicher versorgt werden. Meine Angehörigen, lange in Deutschland/Berlin sozialisiert, rennen nicht durch ihre Häuser und rufen um Hilfe: "Hilfe, Hilfe….ich habe einen Trauerfall." Das liegt daran, dass der Tod ihr Vertrauen erschüttert hat. Viele Hinterbliebene wachen auch aus einer Art Träumerei auf. Nichts wird gut. Nichts hält für immer. Versprechen konnten nicht immer gehalten werden. Der Beschützer konnte nicht beschützen. Es sind unkontrollierte Emotionen in Trauernden. Glück und Unglück sind nicht unmittelbar vereinbar. Das Zerbrochene muss neu gesetzt werden. Der Tod selbst reißt keine Abgründe auf. Die Gesellschaft ist es, die Abgründe sichtbar macht: "Herzlich Willkommen in der Realität. Sie sind allein und schutzlos." Behörden interessieren sich nicht für Schicksale. Richter scheißen auf Schutzräume. Jobcenter kürzen Bezüge. Firmen schicken Angehörige durch elende Verlinkungen, um lächerliche Abbos kündigen zu können. Es gibt keine Ansprechpartner. Das gesellschaftliche Training liegt auf der Hand. Dagegen habe ich etwas! Ich habe etwas dagegen, weil es eskalierend dazu führte, dass eine Gruppe von tumben Menschen, Am Lokdepot, schlicht Bock drauf hatte, mein Bestattungsinstitut, seit Jahren Schutzraum für Hinterbliebene, als Spiel-Projekt zu missbrauchen. Eine gestörte Gruppe von Menschen prügelt über Jahre auf mich ein, kotzt sich über und an meinem Geschäft aus, suhlt sich im eigenen Sarkasmus, pinkelt und kackt auf Werte. Diese Gruppe spielt ernsthaft demokratisch. Die Diffamierungen liefen durch das Protokoll. Bei Gericht sehen meine Nachbarin und ich einen Anwalt, der nie bestellt wurde. Richter K. will wissen, dass er schon ALLES erlebte. Er diffamiert erstmalig - ohne zu denken - Bestattungsinstitute. Unsere Branche, liebe Kollegen, vergiftete Anwohner schon immer mittels Pestiziden. Hinterbliebene, die auf 70 Quadratmeter-Terrassen eine Zigarette rauchen, waren immer die Vergifter der Nation. Ich danke mir heute selbst dafür, dass ich über Jahre in einem rechtsfreien Raum durchgehalten habe. Es ist ein Raum, der von einer Gruppe gebaut wurde, in dem ich allen mistigen Schikanen, die unter meiner Würde liegen, ausgesetzt war. Mein Selbstwert steht heute ganz oben, über allen Hetzern und Hürden, denn die Gruppe hat vergessen, dass eine Gruppe keinen Selbstwert haben kann! Ein Anwalt, dem sie folgte, hat den Schutzraum selbst demontiert. Die Einfallstore kann er nun nicht mehr schließen. Ich will Angehörigen damit sagen, dass sie oft einen langen Geduldsfaden in dieser kalten Gesellschaft brauchen. Die Ängste werden immer gehen. Der Selbstwert wird steigen.

Meine Branche hätte ohne die Kunst nie überlebt. Die Musiker, die Maler, die Kunsthandwerker, die Fotografen verkörpern die Abschiede in der Tradition. Künstler unterschiedlicher Generationen agieren immer zwischen Sabotage und allen Traditionen. Jede Musik verwandelt Kummer in Erinnerung. Fotos transportieren die Vergangenheit in die Gegenwart, heben eine Idee von der Zukunft. Die eine Stilblüte in der barocken Wucht. Das wohlfeile und elegante Volumen in der absoluten Tristesse. Die bewusste Stille einer ganzen Gruppe, in einem Meer von Kerzen. Der Gesang eines Chors in der Dunkelheit. Das eine gleißende Licht in der Dunkelheit. Das Trashimplantat in der sterilen Atmosphäre. Ein Unternehmer stirbt ohne den Künstler. Und der Künstler stirbt ohne den Unternehmer. So sterben Städte! Baumeister brauchen die Künstlerin Herakut. Adidas brauchte Run DMC. Louis Vuitton brauchte Pharrell Williams. Anna Wintour hat verstanden, dass das Metropolitan Museum die VOGUE brauchte. Sie kam und siegte. Jeder Künstler braucht Unternehmer. Eine Artdirektorin, die nichts über das Gewebe eines Künstlers weiß, verkauft kein Kunstobjekt. Sie verkauft nur sich selbst. Sie könnte auch Brause verkaufen. Sprache ist immer auch eine Kunstform. Sprache ist keine Medizin, die mit einem Löffel in Münder geschmiert wird. Fehler gehören zur Kunst. Ich hege eine diebische Freude, wenn ich meine Fehler, an denen sich immer irgendwer ergötzen kann, noch eine Weile stehen lasse. Nichts ist so kunstvoll wie die fehlerhafte Rede eines Angehörigen, der bewegt durch Tränen aufs Papier schauen muss! Wie wird die Kunst getötet? Als ich ins Haus Am Lokdepot zog, wusste ich, dass mein damals 75-jähriger Nachbar Künstler war und ist, der es fast ins Guggenheim Museum schaffte, aber genau diese Tradition sabotierte. Er kam zu spät! Wie kann Kunst zu spät sein? Er hatte recht! Ist es nicht ein Hohn, dass ihn eine völlig verstrickte und verkniffene Art-Direktorin aus dem Haus schmeißen will, sogar in den Knast bringen wollte, weil sein italienischer Mieter mit Trüffelöl kocht. Er kocht mit Trüffelöl. Er hat also Stil. Dafür nimmt sie sich den selbsternannten Hausanwalt, der nur klagen kann, wie ein altes Waschweib. Er kann nichts. Er kann nur klagen! Ich wollte damals den Zwischenraum im Untergeschoss anmieten, der zur Garage, zum Müllraum, zum Fahrradraum führt. Es ist ein idealer Raum, um Kunst zu transportieren. Die Eigentümer, die im Echo Marquise de Merteuil spielen, sagen immer "NEIN"! Was auch sonst?! Ich merkte schnell, dass diese Eigentümer nicht rechnen können. Ich schlug also extrem früh vor, aus den Fahrstühlen Werbestühle zu machen. Spätestens hier hätte die ArtDirektorin zünden müssen. Sie schlief in ihrem Geldzimmer, jenes Gefängnis, das Künstler mit mittelmäßigen Anwälten verhindert. Was eine Ironie.